Одиночество...

[gerika-alva]

-Одиночество –
это когда ты знаешь что всем вокруг от тебя нужно.

-Одиночество –
это, когда ты воруешь кусочки чужой жизни, чтобы наполнить свою.

-Одиночество –
это когда ты гонишься за мечтой, не имеющей для тебя ценности.

-Одиночество –
это, когда ты говоришь сам с собой, даже если говоришь с другими.

-Одиночество –
это когда тебе безразлично то, что кому- то рядом плохо.

-Одиночество –
это не то, когда перестали любить тебя, это то, когда перестал любить ты…

Одиночество приходит неслышно.
Оно может застать тебя и в тихом уголке,
и среди шумной толпы.
Ты еще в самой гуще событий,
но это уже одиночество.

С его приходом все вокруг,
как бы убыстряется, набирает темп.
Мелькают лица,
сливаясь в одно – безликое.

Люди, поступки, события заводят,
вдруг, нескончаемую круговерть, стирающую сам смысл…

В одиночестве каждый видит в себе то, что он есть на самом деле.
(Артур Шопенгауэр)

В одиночестве человек часто чувствует себя менее одиноким.
(Джордж Байрон)

Все достойное уважения совершено в уединении, то есть вдали от общества .
(Жан Поль Рихтер)

Всякий, кто любит одиночество, либо — дикий зверь, либо — Господь Бог.
(Фрэнсис Бэкон)

Дважды в жизни человек должен быть одиноким: в юности — чтобы бόльшему научиться и выработать себе, для руководства, образ мыслей, и в старости — чтобы взвесить все пережитое.
(И. Циммерман)

Для большинства людей война означает конец одиночества. Для меня она — окончательное одиночество.
(Альберт Камю)

Если боитесь одиночества, то не женитесь.
(Антон Чехов)

Каждый человек может быть самим собою только пока он одинок.
(Артур Шопенгауэр)

Люблю одиночество, даже когда я один.
(Жюль Ренар)
Нигде не чувствуешь так своё одиночество, как среди людей.
(Т. Ребрик)
Одинокий представляет собою только тень человека, а кто не любим, тот везде и среди всех одинок.
(Жорж Санд)
Одинокий путник идёт дальше других!
(Феликс Зальтен)

Одиночество — прекрасная вещь; но ведь необходимо, чтобы кто-то вам сказал, что одиночество — прекрасная вещь.
(Оноре де Бальзак)

Одиночество есть жребий всех выдающихся умов.
(Артур Шопенгауэр)
Одиночество не измеряется милями, которые отделяют человека от его ближних.
(Генри Дэвид Торо)

Одиночество так же необходимо разуму, как воздержание в еде — телу, и точно так же гибельно, если оно слишком долго длится.
(Люк де Клапье Вовенарг)

Самое жестокое одиночество — это одиночество сердца.
(Пьер Буаст)

Самое страшное одиночество — не иметь истинных друзей.
(Фрэнсис Бэкон)
Уединение — роскошь богачей.
(Альберт Камю)

Человек избегает, выносит или любит одиночество сообразно с тем, какова ценность его «Я».
(Артур Шопенгауэр)

Человек чувствует себя одиноким, когда он окружён трусами. (Альберт Камю)
Человеку, стоящему высоко в умственном отношении, одиночество доставляет двоякую выгоду: во-первых, быть с самим собою и, во-вторых, не быть с другими.
(Артур Шопенгауэр)
Одиночество есть человек в квадрате. (Иосиф Бродский)

Когда сутками молчит телефон -

это не одиночество.Это - плохие друзья.

Когда ты слышишь, как тикают часы -

это не одиночество.
Это - много свободного времени.

Когда некого ждать - это не одиночество.
Это - пессимизм.
Когда воруешь кусочки чужой жизни,

чтобы наполнить свою - это не одиночество.
Это - неуверенность в себе.
Когда тебе не с кем поговорить и

ты начинаешь разговаривать с собой -

это не одиночество.Это - болезнь.
Когда ты плачешь целыми днями в пустой квартире -

это не одиночество.Это - депрессия.
Когда ты думаешь, что никто тебя не понимает -

это не одиночество.Это - эгоизм.
Когда хочется кричать от безысходности -

это не одиночество.Это - боль.
Когда ты никому не нужен - это не одиночество.
Это - самообман.
Одиночество - это то, что мы сами придумываем,

когда нам никто не говорит три простых слова...

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ !!!

Темно. Темно и тепло.

И с этим как раз всё предельно ясно.

Темно — потому что на улице ночь, а ты — ты просто не хочешь зажечь в доме свет.

Тепло — потому что асфальт, нагретый за день пыльным солнцем мегаполиса, охотно отдаёт пахнущее битумом тепло засыпающему городу.

Если бы на все вопросы можно было бы легко найти исчерпывающие ответы…

И сидишь ты у окна. И ничего за ним не видишь. Потому что, как всегда, на твоей улице не горит ни один фонарь. И звёзд на небе нет. Тоже не работают. Наверное. Перегорели.

Всё не так. Всё неправильно.

Но — уже случилось. И тебе лишь остаётся искать в себе причины случившегося. И отвечать на заданные самому себе вопросы.

И тогда, кажется, ты всё сможешь понять.

Наверное, сможешь.

Два вопроса. Всего два: „Почему?“ и „Что делать?“

Простые такие вопросы. Лёгкие. Тогда почему на них так трудно ответить?

Закономерность. Мы с лёгкостью цитируем наизусть Хайяма, помним, в каком году вступила на престол Екатерина, а вот вопрос „Что делать?“ ставит в тупик не только Чернышевского.

Почему?

Не знаю. Так получилось.

Жалею ли об этом?

Нет. Не жалею.

Я просто люблю. Его. Просто так. Потому что он есть. Потому что хожу с ним по одной земле, и дышу одним воздухом. А ещё у него глаза голубые.

Почему именно он?

Не отвечу. Никто не ответит. Может, просто оказалась в нужном месте, в нужное время, а может, это просто кому-то было надо.

„Ищите — и обрящете“

Я искала. Я тебя долго искала. Слишком долго, наверное. Разменивала себя по мелочи, тратила налево и направо, что-то находила, да всё не то. Только понимание приходило постепенно, и слишком медленно.

А мне казалось, я сразу пойму, что это — Ты. Ошибалась.

И когда встретила тебя — ничего не поняла. Ничего не почувствовала.

Ты — старше. Ты — мудрее и опытнее. Рядом с тобой себя чувствуешь неловко.

И всё-таки, ты со мной.

Я — младше, и многого ещё не понимаю. Возможно, уже и не пойму никогда. Хотя и очень стараюсь.

И ещё я замужем.

Я никогда тебе не врала. Хотя, не скрою, иногда очень хотелось. Всем вру. Мужу вру. Себе. Себе даже больше всех. А вот тебе врать — не могу.

Устала. Устала врать, устала скрываться. Глаза лживые прятать устала, улыбаться резиново, фальшиво, нарисованно.

И сделать ничего не могу.

Муж. Он хороший. Он — родной, проверенный, надёжный

Но нет у него, такого родного и хорошего, глаз таких, пронзительно-голубых, нет. И он никогда не гулял со мной по нагретым солнцем, липким от смолы, шпалам… И не вплетал мне в волосы одуванчики.

У него есть всё. Кроме этого.

Такая малость… Такой пустяк… Но, как оказалось, очень нужный пустяк.

А ещё он не умеет любить так, как ты. До слёз, до хрипоты, до боли. Как в последний раз в жизни.

Я не хочу тебя терять. Не хочу!

Хочу тебя видеть, слышать, чувствовать. Хочу просто быть рядом, и дышать тобой.

Я отдам тебе всё, что у меня есть: отдам тебе свою душу, своё тело, свою любовь… Я отдам тебе своё сердце, если твоё устанет биться…

Ты знаешь. Ты всё это знаешь. Ты слишком, слишком много знаешь. Я делала это сознательно, открывая тебе каждый новый день всё больше и больше своих уязвимых мест. Чтоб на равных быть. Чтобы знал, что люблю.

Ты боишься, что я тебя оставлю.

Я боюсь, что ты в любой момент можешь сделать мне больно, точно зная, в какое место бить.

Всё по-честному.

Но ты бережёшь меня. А я — тебя.